La nuit dernière, Papa a perdu son grand frère chéri, son pilier, son modèle. "Ange", le bien-nommé. Et son chagrin va, je crois, de la croûte terrestre au plus loin de l'univers, même si autour, on dit : "Denise lui manquait tant", "il va rejoindre ses amours perdus, sa femme, son fils". Je voudrais porter Papa pour enjamber le trou béant que la mort lui laisse en héritage...
L'enterrement sera lundi après-midi, et du fond de cette chambre d'hôpital ou d'examens, je porterai à Ange des pétales voletantes, quelques mots d'Emily Dickinson ; j'irai chercher les souvenirs des instants de bonté et d'amour vécus à ses côtés, dans les yeux de mon père et comprendrai cinq fois la puissance de ce lien, fraternel, infini.
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