"le Terrain de jeu du diable"

C'est le titre de l'ouvrage gigantesque de la photographe Nan Goldin, reçu des mains de Jean-Paul et Sébastien, il y a quelques jours. Bouleversant. Comme toujours. Nan Goldin... celle qui aura fait de Freddy un photographe, lui révélant sa propre mélancolie du temps qui passe, agitant son obsession de garder vivant ce qui va mourir l'instant d'après, détaillant le travail du temps comme de l'amour, qui s'inscrit sur le corps des proches, et allant chercher cette notion de sublime et de sacré dans le trivial quotidien. Avec cette constante incapacité à vivre sans graver...

je ne reconnais plus personne...

... en panasonic davidson ! Qu'il est beau mon cadeau d'anniversaire : c'est un vélo électrique qui comprend tout... une monture incroyable capable de doser son assistance en fonction du terrain et de l'effort demandé. Je viens de faire une heure de balade à travers la coulée verte blanchie par le givre, en sprintant aux côtés des oreilles volantes de Luchienne. Bilan : même pas mal à la hanche, même pas d'essoufflement, les joues rosies par le froid et non par l'effort... la liberté retrouvée ! Ca a un vrai petit goût de bonheur ça, non ?

Fred sur son 36 !

Aujourd'hui, 26 janvier, Freddy a toutes ses dents, et quelques surprises à vivre...

Mon loukoum...

-

"Personne ne sait encore si tout ne vit que pour mourir ou ne meurt que pour renaître."
(Marguerite Yourcenar, Extrait de "Anna, sorror...")

Elle est partie notre Tata aux yeux si clairs ; Monique, elle a quitté son petit monde... si vaste que pour elle, on est arrivés de Tahiti, de Lisbonne, de Perpignan et de tout près. Son rire emplit encore l'espace. Y a quelques jours, elle disait "c'est pas si dur, en fait"... Et ça travaille et ça triture l'intérieur de chacun, le renvoyant au chagrin causé par son départ et conjointement à d'autres pertes, à d'autres absences, à d'autres deuils jamais faits... si "faire un deuil" est chose possible.

Merci Doog...

Maman et Monique

Y a notre tata Monique qui se débat avec une armée de ganglions dans un lit d'hôpital, les défenses envolées par trop de cortisone, et y a maman qui dit pourquoi... Maman et Monique, sur cette photo, rigolotes, en robes-tabliers, petites et entières, avant que... Maman qui emmène Monique à travers les champs des Mues, longs de 3 kilomètres, croisent des vaches et les herbes folles pour atteindre l'école des bonnes soeurs-qui-jouent-à-remplacer la maman perdue... Maman et Monique qui font le détour après la classe en cachette pour poser les pâquerettes sur la tombe presque interdite... Maman et Monique, avec les tantes, qui font grandir les touts-petits, se disent que s'élever toutes seules du moment qu'on est ensemble-ça-va, qui se souviennent du champ de betteraves et des bombes, et d'un papa qui travaille et se tait, je crois, souvent... Maman et Monique qui trouvent leurs hommes à elles, leurs amours, "pas un marin", pas un-qui-boit", un bien, un beau, un gentil... Maman et Monique et leur petite colonie d'enfants cinq ou six, pas moins, pour y faire valser coûte que coûte l'amour qui nourrit et tient chaud... Maman et Monique et leurs accents de Saint-Hélen, leur amour pour la Rance et le goût du poisson qui manque à Romillé... Maman et Monique les fonceuses, les curieuses, les pressées de vivre-et-pour cause, les amoureuses de monde, les portes toujours ouvertes, les mangeuses de chagrin, les fans des bébés, les résilientes... Maman et Monique qui font fi de leurs auto-immunes de maladies, leur préfèrant la cuisine, les livres, les cartes du monde, les cafés offerts et les mails échangés avec les petits-enfants... Maman et Monique qui, les soirs d'anniversaires, roulent en moto, se déguisent et rient d'elles-mêmes...

Tant à apprendre de vous...

C'est par où la vie à Haïti ?...

fuivre ?

Cette nuit, devant le lavabo, à devoir laisser fuir du nez incontinent, l'or rouge qui tient en vie, à la vitesse d'un robinet vaillant... je me suis dit que malotrue était pernicieuse, certes, mais qu'elle imageait drôlement bien ce qui se passait là, par ces temps...
Elle me parut dire, "tu choisis maintenant : c'est la vie ou bien la fuite ?"...
"Fuir, c'est bon pour les robinets", pas pour les hommes, disait Boris Vian.
Et le verbe "fuivre" qui n'existe pas !
Alors...

L'âge de la malaturité ?

Je crois comprendre ce que je ne voulais pas comprendre,
entendre, intégrer, depuis que sur cette minuscule vie mienne
les mots de "maladie chronique évolutive" ont été posés.
C'est drôle, je conscientise seulement maintenant,
qu'il faut sans doute mettre "l'espoir", ce mot si joli,
ailleurs, dans une autre sphère,
extérieure à la mienne, plus globale et plus universelle.
Parce qu'il faut maintenant intégrer, s'y résoudre, accepter,
intellectualiser, accueillir, le fait qu'avec cette satanée santé,
rien n'ira jamais vraiment mieux avec le temps...
Ce n'est pas du misérabilisme. Non.
Juste de l'acceptation, je crois, sans volonté de choquer
l'entourage ni de "fataliser" l'existence.
Un deuil définitif de ce que la vie aurait pu être "sans".
Ma maladie a 18 ans cette année. Elle en a 35 en réalité,
mais, sans nom, elle n'a pas existé durant 17 ans.
Elle est adulte donc, ça y est.
On se prendrait alors à rêver qu'elle prenne son baluchon,
quitte la maison pour aller faire sa vie ailleurs...
hélas, elle est un "Tanguy", accrochée à mes basques,
incapable d'indépendance,
... une enfant malade qu'il faudra gérer, aimer et chérir,
jusqu'à la fin...

... des questions sans réponse

écrireetdire

écrire, décrire, ce qui se passe là, y mettre de l'ordre, enlever le lichen accroché sur les mots, les toiles d'araignées tissées dans les coins des phrases, dépoussiérer le dire et re-poser la langue, la béquiller d'idées neuves-vieilles comme le monde, la pansementer d'un regard enmâtiné de neige, reconsidérer le nombre des possibles et bâillonner ce que laissent entrevoir les boules de cristal que tendent, à nos faces apeurées, les mains des blouses blanches. Accepter le corps qui va tant bien que mal de la tête à la boiterie insomniaques...

mais se sentir juste vivante... et remercier le jour, la vie, de ça.

Lhasa s'est envolée...

un bout de beau pour 2010 ?

Perles...

deux-zéro-un-zéro... trouver un sens à tout ça, bon dieu...