ça trafique des plumus...

"Déraciner les impatiences"...
un petit projet en devenir, trafiqué, avec Gwen-en-poème,... pour 2010 !

... ou comment se sentir vivante !

soufflée...

... pas parce que c'est mon amoureux, mais quand même sans doute un peu...
sommes allés chercher les quatorze tirages de Fred en 1m au labo pro hier, et oui... suis soufflée du travail de ce garçon-là.
Fred, son regard sur la vie, les choses, le temps, la solitude, la nature, l'absence, l'amour, la beauté, la peur, la lumière, le menu quotidien ou l'immensité...
et tout cela est dit à travers le pare-brise sale d'une voiture, l'insignifiance d'une nappe à carreaux, les pilules pour le coeur en forme de coeur, le dessin d'un enfant collé sur une vitre, le linge qui sèche aux fenêtres de Marseille, le ballon dégonflé d'après la fête, les visages ou les corps seulement-fantômes ou incroyablement là...
Pfiouuuu...

ben oui...

"La littérature est la preuve que la vie ne suffit pas."

Fernando Pessoa

deux jours...

deux petits jours sans l'ombre d'un mouchoir, sans nulle épistaxis... et la machine à espoir qui s'est remise en route... méfiante, mais active...
et puis, cette nuit... ben non, non de non, pas tenue la promesse.
On va en souhaiter d'autres des jours comme ça,
parce que ce sera ça de pris ouistiti !

enfance... ne t'absente jamais...

Lire la poésie...

"Avant de devenir muette, je ne savais pas lire la poésie. Je me souviens que le poème se déroulait au-devant de moi, comme de l'autre côté d'une infranchissable fenêtre. Au mieux, la poésie m'impressionnait. Je pensais n'être pas suffisamment intelligente pour elle.
À présent, il me semble au contraire qu'elle est consentement à la simplicité. Qu'elle ne demande, à celui qui la lit, que de s'abandonner. De se quitter.
Je choisis des textes de langue étrangère. Sur la page de gauche est imprimé le poème dans sa langue, sur la page de droite dans sa traduction. Et chaque matin je lis un poème, ou deux, à haute voix. Je veux dire: à haute voix intérieure et parfois même, pour la langue du poème, en remuant mes lèvres et disposant ma bouche comme pour la proférer. Car, même si je suis impuissante à la faire sonner, la langue continue de vivre en moi. Et de sentir ainsi l'espace intérieur de ma bouche varier suivant les sons de la langue étrangère, ceux qu'aucune habitude ne m'a rendus familiers, me redonne, plus fort qu'avant, le sentiment de la chair du langage. Après seulement j'en viens au poème traduit. Le sens alors offert me semble l'enfant possible, parmi d'autres, de ma première et charnelle lecture.
Il m'arrive même depuis quelques jours une chose étrange. J'ai entrepris la lecture de poèmes russes. Je ne connais rien au russe et les vers sur la page de gauche, alignant les lettres d'un alphabet qui m'est inconnu, étaient appelés à rester entièrement silencieux pour moi. J'ai cependant obstinément commencé chaque matin par parcourir des yeux, guidée par la longueur de chaque vers, la coupe des mots et le signe de ponctuation, la page de gauche avant de me rendre à celle de droite. Et peu à peu j'ai eu l'impression d'entendre le poème, de le lire vraiment en russe, comme si faire ainsi confiance portait sa récompense: sur la page de gauche, le poème m'ouvre à un secret dont, sur la page de droite, je découvre une incarnation."

extrait de "Les mots pauvres", Christiane Veschambre, Cheyne éditeur

petits bouts de vous...

Qu'il est bon ce temps où le canapé du salon n'a nul temps de refroidir, la maison nul temps de silencer, mais bien d'accueillir les petits mots doux de Gwen, les narcisses de compèt de Géraldine, les ballons gonflés de Lou, les notes du violoncelle de Flo, le pelican de Françoise, les Toffifee des petits Bialas, les récits d'Afrique d'Estéban, les où-est-charlie de Merlin... le parfum de la vie, ramené parfois de loin, par les précieux qui peuplent nos coeurs...