c'est par là la vie...

samedi 9 janvier 2010

L'âge de la malaturité ?

Je crois comprendre ce que je ne voulais pas comprendre,
entendre, intégrer, depuis que sur cette minuscule vie mienne
les mots de "maladie chronique évolutive" ont été posés.
C'est drôle, je conscientise seulement maintenant,
qu'il faut sans doute mettre "l'espoir", ce mot si joli,
ailleurs, dans une autre sphère,
extérieure à la mienne, plus globale et plus universelle.
Parce qu'il faut maintenant intégrer, s'y résoudre, accepter,
intellectualiser, accueillir, le fait qu'avec cette satanée santé,
rien n'ira jamais vraiment mieux avec le temps...
Ce n'est pas du misérabilisme. Non.
Juste de l'acceptation, je crois, sans volonté de choquer
l'entourage ni de "fataliser" l'existence.
Un deuil définitif de ce que la vie aurait pu être "sans".
Ma maladie a 18 ans cette année. Elle en a 35 en réalité,
mais, sans nom, elle n'a pas existé durant 17 ans.
Elle est adulte donc, ça y est.
On se prendrait alors à rêver qu'elle prenne son baluchon,
quitte la maison pour aller faire sa vie ailleurs...
hélas, elle est un "Tanguy", accrochée à mes basques,
incapable d'indépendance,
... une enfant malade qu'il faudra gérer, aimer et chérir,
jusqu'à la fin...

mercredi 6 janvier 2010

écrireetdire

écrire, décrire, ce qui se passe là, y mettre de l'ordre, enlever le lichen accroché sur les mots, les toiles d'araignées tissées dans les coins des phrases, dépoussiérer le dire et re-poser la langue, la béquiller d'idées neuves-vieilles comme le monde, la pansementer d'un regard enmâtiné de neige, reconsidérer le nombre des possibles et bâillonner ce que laissent entrevoir les boules de cristal que tendent, à nos faces apeurées, les mains des blouses blanches. Accepter le corps qui va tant bien que mal de la tête à la boiterie insomniaques...

mais se sentir juste vivante... et remercier le jour, la vie, de ça.