Mon temps, ce temps, se déroule là, sous mes pieds, au gré de ce que je ne choisis plus, je crois... N'est pas perdu, ni suspendu. Se déroule juste lentement, souvent à contre-courant. Longue limace baveuse peu définie qui glisse à force bulles sur des obstacles minuscules. Depuis combien a-t-il choisi de prendre la main ? Y a-t-il à faire de lui ? Le contraindre dans un emploi pour trouver moyen d'en faire quelque chose de bien tout de même, de structuré, de construit, de joli, c'est parier qu'il déjouera les plans, brisera les promesses ou résolutions, les projets et projections.
Mon temps choisit quand il veut qu'on le laisse se prendre... ou se pendre.
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